di Paolo Luca Bernardini
Habent sua fata libelli. Ma non solo quelli. Anche le edizioni nazionali. Correva il 1993, secondo centenario della morte di Carlo Goldoni, e veniva avviato, patrocinato da quel che si chiamava allora (e fino al 1998) Ministero per i Beni Culturali e Ambientali – voluto da Giovanni Spadolini con mirabile intuito nel 1974 – il grandioso progetto dell’edizione nazionale delle opere di Carlo Goldoni. Con un comitato d’eccellenza, presieduto da Sergio Romagnosi, italianista di squisita sensibilità che verrà a mancare nel 1997, un editore di larga distribuzione come Marsilio, e il progetto, poi realizzato, di pubblicare almeno tutte le commedie entro il 2007, l’anno del terzo centenario della nascita di Carlo. Progetto grandioso per un autore estremamente prolifico, che scriveva in tre lingue (veneziano, italiano, francese), e di cui – cosa assai singolare – non si conserva alcun manoscritto autografo, almeno per quel che riguarda la produzione teatrale.
Le redini dell’impresa nelle mani di Gilberto Pizzamiglio, italianista di vaglia: oltre cinquanta volumi pubblicati, con singolari ma felici scelte editoriali, come quella di affidare ad uno storico militare come Pietro Del Negro l’edizione di un’opera teatrale (ma con protagonista uomo d’armi) come “L’amante militare”. En passant, occorre osservare che nel 2025 vi sarà il terzo centenario della nascita di Giacomo Casanova – anch’egli trilingue, anch’egli, peraltro, campione di un veneziano raffinatissimo, trasformato in vera e propria lingua letteraria – e dunque riformuliamo, qui e ora, l’auspicio già noto: che anche per Casanova si proceda ad un’edizione nazionale, ché egli fu interprete del Settecento felice, vivace e cosmopolita non meno del suo concittadino commediografo. Ma se Casanova fu uomo di corti e di intrighi, e frequentò in abbondanza ministri accreditati, consoli e ambasciatori, diplomatico ufficiale non fu mai. Al contrario di Carlo. Che rivestì dal gennaio 1740 al marzo 1743, per circa tre anni e tre mesi, il ruolo di console della Superba (ma allora anche Genova poteva vantarsi del titolo di Serenissima, come Venezia, conferitole per la prima volta nel 1580), a Venezia; lui che aveva sposato una nobile genovese, e che a Genova aveva svolto, giovanissimo, la propria attività teatrale, all’ombra dei Durazzo, signori e padroni della mia città natale. I suoi dispacci diplomatici erano già stati precedentemente pubblicati, in modo imperfetto, e ora abbiamo finalmente, nel quadro per l’appunto di un’edizione nazionale che appare ancora felicemente in fieri (i volumi non sono numerati), il “Carteggio consolare con la Repubblica di Genova”, a cura di Franco P. Oliveri e Giordano Rodda (Marsilio, 2021, pp. 580), amabilmente prefato da uno dei maggiori linguisti e filologi italiani, Lorenzo Tomasin. Meritoriamente, l’ateneo ove Tomasin lavora, l’Università di Losanna, e il Diraas, il Dipartimento genovese di italianistica ove è attivo il giovane Rodda, hanno contribuito a quest’edizione (di cui segnalo una sola pecca, l’assenza di un indice dei nomi che sarebbe stato oltremodo utile). Segnalo, anche, tristemente ma doverosamente, il fatto che il principale curatore, Franco P. Oliveri, già bibliotecario presso l’Universitaria di Genova e docente nelle scuole medie, è mancato prematuramente nel 2018: questo lavoro era la sua tesi dottorale a Losanna, sotto la direzione dello stesso Tomasin. Classe 1953, Oliveri – come il compianto Calogero Farinella (1958-2019), di cui sto curando l’edizione postuma delle opere– era un bibliotecario-ricercatore di prima grandezza (entrambi, tra l’altro, lavoravano alla medesima biblioteca) e con all’attivo numerosi lavori di storia genovese. Vasta e composita la schiera dei genovesi che hanno dedicato attenzione a Goldoni, si pensi al solo Luigi Squarzina (non genovese, bensì livornese, ma direttore per lunghi anni del Teatro Stabile della Superba) o a Franco Vazzoler, autore tra l’altro di una monografia sul nostro presso Mondadori.
Goldoni dunque console. Se non altro, potremmo dire, abbiamo, qui, abbondanza d’autografi. Ma quest’edizione si inserisce ampiamente nella rivalutazione in corso della storia diplomatica come storia culturale. Come di recente proprio su queste pagine ha ribadito Eugenio Di Rienzo, citando Chabod: “studiare gli uomini è particolarmente importante quando si tratta di storia politica e soprattutto storia dei rapporti politici internazionali”, ma questo vale soprattutto nel caso in cui le questioni politico-diplomatiche non fossero, per dir così, essenziali e epocali, e si vivessero relazioni pacifiche, e non crisi geopolitiche o di altro tipo. Soprattutto poi se, come in questo caso, le due potenze interessate erano ormai deuteragoniste nel contesto internazionale, ma forse perfino mediterraneo: Venezia, come ben s’avvede Goldoni, soffriva di un politiche portuali e daziarie antiquate – mentre Ancona, papalina, ma anche le asburgiche Trieste e Fiume era state da tempo fatte porti franchi – Genova si era messa nei guai con l’obbligo di violazione della neutralità impostole dalla Francia e dalle potenze borboniche nel quadro della guerra di successione austriaca (che vedeva Venezia, in neutralità armata, appoggiare idealmente Maria Teresa). Sappiamo quanto costò questa scelta a Genova, che almeno ebbe grazie ad essa in Balilla (invenzione o meno) il suo primo eroe “nazional-popolare”, il Che Guevara dei caruggi poi ampiamente utilizzato dalle varie propagande di regime. Goldoni ha 33 anni quando si reca come console nella città natale, pochissimi soldi, infinite ambizioni, una moglie genovese a carico, Nicoletta Connio, sposata nel 1736, donna per certi aspetti straordinaria, se si studia la sua lunga vita (lo ha fatto in un breve volume Maria Rosa Acri, “Nicoletta Goldoni Connio. Una moglie genovese”, Firenze, 2010 – il titolo è un po’ singolare…). Il suo incarico è poco e male retribuito dai Serenissimi Signori genovesi, Carlo è perennemente in bolletta (ma non smette di giocare d’azzardo), e, guarda un po’ che interessante conflitto di interessi, tutela anche in privato, in fondo era avvocato, interessi per l’appunto privati di cittadini della Superba. Ma questa notazione non è peregrina, per nulla. I grandi interessi sono quelli dei privati, e anche per la storia diplomatica alla fine più che i carteggi consolari sono le filze notarili che indicano dove andasse la corrente, che cosa contasse veramente, in un momento, il Settecento, in cui certamente lo Stato moderno si stava pienamente affermando, ma a fatica su un sostrato della civiltà, e non solo dell’economia, che si reggeva sul mondo dei commerci privati, delle private relazioni, tanto quanto “privata” era essenzialmente la sfera delle dinastie familiari regnanti (e per Genova i “privati” sono ancora al centro, anche se forse meno rispetto all’epoca d’oro studiata di recente da Matteo Salonia). L’estensione della giurisdizione pubblica nel Settecento è ampia, ma in un processo, complesso, doloroso, ancor in grande parte da definire. E così Goldoni si fa spesso, e non poteva esser altro, servitore di due, o tre, o più padroni. Goldoni console arlecchino? “Il servitore di due padroni” è del 1745, appena due anni successiva alle dimissioni da console genovese più o meno indotte, più o meno volontarie di un Goldoni che voleva dedicarsi solo al teatro.
Venezia è al tramonto. Questo non le impedisce di trovare e affrontare un nuovo, antichissimo nemico, con rinnovato sforzo tecnologico: dal 1744, l’anno successivo al ritiro di Carlo dalla carica consolare, comincia l’erezione dei Murazzi. La natura viene affrontata con maggior sforzo di quanto non lo siano i nemici, oramai gli Ottomani si avviano ad essere “l’impero di sabbia” del bel libro dei due Karsch del 2001. Goldoni racconta la situazione di perpetua belligeranza e tensioni tra i due imperi, ottomano e persiano, anche negli anni 1740-1743, formalmente di tregua (vi era stata una prima fase della guerra tra 1730 e 1736, e vi sarà una seconda formale belligeranza tra 1743-1746) e via via fino a quella notevolissima del 1823. Perché Genova non ha rappresentanza consolare a Istanbul, al contrario di quella, fondamentale per la diffusione sulle notizie di quel che accadeva nel vasto Impero ottomano, che invece aveva Venezia. Giungevano attraverso Venezia notizie sull’Oriente, ad esempio sui wahabiti e quel che andava succedendo in Arabia saudita, su cui magistralmente ha scritto di recente Giovanni Bonacina (The Wahhabis Seen Through European Eyes 1772-1830: Deists and Puritans of Islam, 2015), e Goldoni, interessatissimo a tutti gli eventi umani, esotici o meno, ne dà resoconto.
Quando non vi sono in ballo questioni politico-diplomatiche essenziali e vitali, i diplomatici sono in effetti narratori, e spesso, se intelligenti colti e aperti alle nuove idee, ma soprattutto in grado di percepire gli umori delle corti e delle genti, ci offrono quadri inediti e interessantissimi di un Paese. Se Genova ebbe al proprio servizio – ben poco remunerato – il giovane Goldoni, ebbe anche un illuminista a tutto tondo come Pietro Paolo Celesia (1732-1806), che fu ministro residente a Londra (e questo soggiorno è stato studiato da Stefano Giannini) a metà Settecento, e, alla fine del secolo, dal 1784 al 1797, a Madrid: periodo su cui ho personalmente scritto nel 1984 e su cui sono tornato di recente. Il Settecento è luogo di avventurieri, proprio perché in molte parti non solo del mondo, ma anche d’Europa, la presenza dello Stato è incerta, vacillante, debole. E allora ecco che Goldoni si imbatte nell’autoproclamatosi “re di Corsica” Neuhoff, su cui ha scritto bellissime pagine Antoine-Marie Graziani (Le Roi Theodore, Paris 2005), che girovaga in cerca di alleati per tutta l’Europa, per “liberare” la Corsica, sia dai genovesi per cui era ormai un grande peso, sia dai francesi. Singolare il fatto che Goldoni console di Genova a Venezia lo segnala in piena attività, mentre ne vede l’ingloriosa fine proprio il Celesia a Londra col medesimo ingrato incarico di Goldoni, nel 1755. Teodoro I di Corsica, re dell’isola, in effetti, lo fu. Da marzo a novembre del 1736. Neppure un anno, tra mille problemi.
La prima età moderna dunque lentamente finisce e perfino i suoi tratti caratteristici maggiori, la peste, ad esempio, mollemente si esauriscono, sfiniti. Goldoni dà ancora conto di epidemie, ma minori, e sempre più relegate in Oriente, donde la peste proviene. Giuseppe Restifo ci ha eloquentemente narrato la peste di Reggio Calabria del 1743, ultima grande peste mediterranea, forse, dopo quella di Marsiglia, assai più devastante, del 1720, e prima di quella, studiata da Elina Gugliuzzo attraverso le lettere di una gentildonna inglese presente ai tragici fatti, di Tripoli; e siamo nel 1784-1786. Ora in Calabria la peste non è andata via: ma è quella suina che ancora imperversa, nel 2023.
Goldoni vede, segnala, trascrive. Lui che aveva fatto della commedia il terreno preferito, apprende anche di tragedie, di assassini, ladri, uxoricidi. Racconta nell’ottobre 1742 le infami vicende di un ugonotto che a Genova seduce, ingravida, deruba e uccide una sua connazionale. Per poi scappare a Venezia. Ne getta in mare il cadavere. Ma Dio sa individuare, e punire il colpevole: “Piacque a Dio – racconta Goldoni ai Serenissimi Signori del Senato genovese – giusto giudice, che spinto fosse a terra il cadavere, quale visitato e dando segno di gravidanza fu aperto e in esso fu rinvenuto il parto maturo, giudicato di circa otto mesi ma estinto.” Possiamo immaginare con qual pena sia stato punito il francese.
Poi, come per tutte le corrispondenze diplomatiche da porti di mare, è significativo il resoconto dei bastimenti e dei carichi che vi approdano, di bandiera genovese, naturalmente, su cui Celesia deve riferire, anche probabilmente per questioni fiscali. Ma non ne arrivano molti, purtroppo. Il commercio mediterraneo langue, i porti importanti sono ormai altri, anche se Genova è pronta a dichiararsi porto franco. Oramai gli inglesi – e da molto tempo – sono presenti e gestiscono numerosi traffici (fanno insomma nel Settecento quel che tentano di fare, spesso riuscendoci, i cinesi al giorno d’oggi nel Mare Nostrum). Poi perfino gli svedesi entreranno da Gibilterra colle merci loro, e quelle coloniali spagnole, in età rivoluzionario-napoleonica, come ha studiato lo storico genovese Paolo Calcagno.
Goldoni lascia l’incarico molto sollevato nel marzo del 1743. Era doge Pietro Grimani, che riconobbe (inimicandosi gli austriaci) nel 1742 Carlo VII di Baviera come legittimo pretendente al trono imperiale (tutte le vicende sono accuratamente riportate da Goldoni) riavvicinando dunque Venezia a Genova nella guerra di successione, per un breve periodo. Come è attendo ai tentativi di riforma soprattutto in materia economica, ma anche politica, che Andrea Tron e il giovanissimo Angelo Querini, timidamente cominciavano a portare avanti, forti delle loro cariche e del peso delle loro famiglie (peraltro, Tron, qui menzionato da Goldoni come apprendista riformatore, in quegli anni già occupava la carica prestigiosissima di Savio di Terraferma). Nel gennaio 1743, due mesi prima che Goldoni lasciasse il suo incarico, Tron ne acquisterà uno simile, ambasciatore di Venezia nelle Provincie Unite d’Olanda, carica fondamentale nel concerto della guerra di successione austriaca.
Per oltre trent’anni Goldoni si auto-esiliò in Francia. Singolarmente, l’estremo periodo della sua vita, dopo tante glorie e agi, si svolse in una povertà tale quale mai neanche in gioventù aveva esperito, costretto a far l’avvocato e il patrocinatore poiché la Superba – ahimè poi si formano i luoghi comuni – lo teneva in strettezze nella sua Venezia. Nel 1793 gli furono tolte le pensioni reali dai rivoluzionari. Forse la sua commedia più bella, “Una delle ultime sere di carnovale”, del 1762, ha tutta la malinconia di un’epoca che finisce. Ma la fine di un’epoca è ben presente, a saperli leggere, anche in questi dispacci ufficiali, dove si confrontano come le comari di Chioggia (che non a caso fu per oltre un anno in mano genovese, con tragico epilogo ma anche violentissima occupazione), due repubbliche già idealmente terminate. Anche se poi ancora, per alcuni tratti, sorprendentemente vive.
(Pubblicato il 30 luglio 2023 © «Corriere della Sera» – La nostra storia)
